Alcohol en las venas, quiero caer inconsciente,
después de tantas muertes no se recordará la de este inocente
que, tanto placer ofreció en el entrever de tu falda
como para que ahora le taches y te limites a darle la espalda.
Tanto amor desde tus cuatro labios... odio la teoría pero no los casos prácticos,
actos bastos como un alunizaje
en pleno acto que causa la imagen
definida ya como un hábito.
Me veo reflejado en las cuchillas,
soy un caos aislado sin ayuda de ningún psicólogo,
trataré de reflejar en mis poemas
cómo desataste a la bestia que hoy chilla
en cada verso sin hacerle falta ningún prólogo
que, anuncie cómo muere lo que tiene debajo de las costillas.
Bonita vida ésta en la que mi musa
marchó dejándome el dedo que legítimamente me acusa
temblando sobre mi suerte en el juego de la ruleta rusa.
Cojo el tren hacia ninguna parte
contándoos relatos escrupulosos, pero realistas,
ya me dejo, me pierdo de vista
mientras me pregunto ¿Aquí quién reparte la suerte?
